Poetry Archives Bio
February 25, 2018
4:35 PM
a list of people I have killed

Rod Moody-Corbett, for a magnificent title
Derek Choy, for a splendid first line
Nikki Martinez, for saving me from myself


silence is the best medicine
so I have reduced your name to a dot
    I am surrounded by women I could love
                         masculine sans mescaline


I place the morning eucharist upon my tongue
      & swallow hard
I sneak behind the looking glass
          & see my doppelgänger gone

I watch the orange bits suspended in the jam
the black swirl marks on floors of coffeecups
the hearts on windows that now shout
                                                        OX! OX!


the steps of men on treadmills
     are those of slow deliberate malfunctioned hearts
the pathways to the valves as in a children's maze
     are wending to a goal that can't be found

     and even this—the central office counts our souls
& prints them out in pixellated odds (or odes
& maps them out to signals of missed calls
     and scribbled postal codes


(I am the kind of person who removes with teeth
  his gloves
I sleep in winter and in summer
  I awake

I rarely purchase sacred woven loaves 
  or drowse with wolves
but nicholas now rings a bell
  reminding me of sleeplessness and fickleness


beapron'd  sly izaz is as is
while he fills my feet with isotopes  my head with dreams
the doctor to be  sends me his skull as lettermail
  I send him my regards  sealed with a kiss

the girl in wheelchair next to me  she waits
she wails (it looks like she might die
the silent orchestra on the teevee
three roses left on three steps leading to a door


  cursèd olympiad ex-eye-eye-eye comes in my line of sight
  like maggots white (well fed  they nestle in the socket orbital
  death by a thousand cunts
  (can anything be real now anymore?

  the way all sounds can feel within the mouth
  not cellar door but retarded pederast
  a spider found within a toilet bowl
  (if I don't move it might not notice me


the voiceless instruments  oh how they strain
the plump fat lawyer  hot wheels on her cases spin
   shows off the upturned white V at her darkened neck
  (how many negroes can she coax upon that pin?

 I can now barely see  the sea it hardly can
    wash grit out from my yen  within its frenzied rise
on the horizon  at arthur rimbaud aims paul verlaine
   the winter dusts my hair  soon I am wise