Poetry Archives Bio
February 12, 2019
3:40 PM
waord

To Rod Moody-Corbett

snow makes the same sound as
dirt
     when you throw it on a pile
   same makes sane

          I lie
on a pentametric bed of nails
   the strongest syllable
  it pokes me in the ribs

                      this train
                      it goes all the way
              down
                      to el ey

while here
with a squelchy thwack
                the paintbrush lands
        upon my canvas

    and in the corner
        everlasting grout
        zooms in on the minute
finches dream

the paint inside my hair
    makes me feel preternaturally young
 the carpet matches the drapes
 order settles over the universe